Всех осени сказаний не прочесть,

Начнёт листва,на землю опадая,

Напевы грусти,шелестом своим.

Где лишь её мелодия хмельная,

Остаток луж,пролившихся дождём...


Как много их величием,-смешны.

И бесконечность,низменность наполнив.

Безбрежен хаос,снадобьем их специй.

Дует дыры,оставшейся от нас, готичностью традиций Сальвадора.