Есть станции возврата.. Не все в пути "Генон".

...

Ёжик..)

Ах, река,река...)

И про собак...

-Вы лучше с фонарями, настолько конструктивный диалог)

Fall Out Of Life

такой простой ответ

.....

....

...

..

.

художница- память рисует мазками
дорогу в фиакре, любовь в темноте,
где жесты в смятении пахнут словами,
и запах духов на его пиджаке…

влюблённую пару в случайном вагоне,
и лондонский дождь, и мистический Рим…
бессмысленно жизнь /в бесполезной погоне
за солнечной тенью/ меняет свой грим…

как жаль, слишком поздно, болезненно мало…
в руках стынет прошлого хрупкий хрусталь…
беспечности взгляда с годами не стало…
и в куклы людей превращает печаль....

под музыку жизни судьба вновь кружится
по венам текут реки детства...не кровь...
не смерть отца болью на сердце ложится-
его танец жизни не видеть мне вновь...

Елена Копенко

И лишь ответом на вопрос,-рождаем ряд

сомнений.

-Зачем...

..

Курочка Ряба. Неизвестное об известном

Русская сказка это кладезь. Но, к сожалению, чтобы разгадать народную хитромудрость сказки нужно отыскать ее истоки. Обычно с веками они обрастают подробностями от очередного рассказчика - сказителя, и известные нам варианты - второй половины XIX века, в лучшем случае начала данного столетия, к тому же литературно обработанные. Но есть сказка, которая дошла до нас в самом первом варианте и, в силу своей простоты, нисколько не изменилась. Это сказка «Курочка

Ряба». Она проста, но в ней заложено происхождение мира…

Дед да Бабка никто иные как Род и Макошь. Курица всегда была символом Макошь, Матери Роженицы. Муж жену и сегодня иногда называет курицей, с приходом христианства это прозвище женщины, обозначающее причастность к Макошь Матери Роженице стало негативным, в нем сегодня видят только оскорбление. Поговорка «Курица не птица, - женщина не человек» если на нее посмотреть глазами Волхва означает, что курица и женщина единое Божество. И вот в сказке говориться, что курица Ряба - Рябая в старом понимании пестрая т.е. Вселенная, звездное небо, снесла яичко «да не простое, а золотое», т.е. Солнце. Желток всегда у славян ассоциировался с солнцем, именно без желтка немыслимы, ни русских хлеб - каравай, ни блины на Масленицу. И что же происходит дальше? «Бабка (МАКОШЬ) била - не разбила! Дед (РОД) бил - не разбил! Мышка бежала, хвостиком махнула - яйцо и разбилось».

С двумя персонажами сказки ясно, а кто же такая мышка? В этом мне помогло разобраться Тенгрианство придания тюрков-огнепоклонников. В них говориться, что бог Кок-Тенгри Голубое Небо (в славянстве Род) отделил Небеса от Земли в год Мыши (Тушкан) или с помощью мыши. С нее и начинается Восточный или Китайский 12-ти летний гороскоп…

Выходит что самая простая сказка вполне доступная даже пониманию даже трехлетнего ребенка, говорит нам о Сотворении мира! И именно ее простата, мудрость мысли наших предков, позволила донести ее до нас через все препоны и цензуры в первозданном виде…

Cергей Вершинин

«... несказанное ...»

Задумчиво один, широкими шагами

Хожу и меряю пустых пространство мест;

Очами мрачными смотрю перед ногами,

Не зрится ль на песке где человечий след.

Увы! я помощи себе между людями

Не вижу, не ищу, как лишь оставить свет;

Веселье коль прошло, грусть обладает нами,

Зол внутренних печать на взорах всякий чтет.

сонет ХХХY,-отрывок

Франческо Петрарка

"Воздух"

– Вы не отыщете в Афинах ни одного человека, кто бы по моей вине надел черный, траурный плащ… Ни одного… Ни одного…

Г.Д.Гулиа "Человек из Афин"

«Поверить в Чудо...»...Памяти Бродского

..Петухи отправлялись

за жемчужными зернами.

Им не нравилось просо.

Им хотелось получше.

Петухи зарывались

в навозные кучи.

Но зерно находили.

Но зерно извлекали

и об этом с насеста

на рассвете кричали:

– Мы нашли его сами.

И очистили сами.

Об удаче сообщаем

собственными голосами.

В этом сиплом хрипении

за годами,

за веками

я вижу материю времени,

открытую петухами.

Иосиф Бродский. 1958г.

" И пусть Малевич отдохнет.."

Тогда Перикл сказал:

-Когда рядом с тобой живет беспокойный сосед,лучше всего огородиться от него, укрепившись в своем доме. Ибо, войдя в соседний дом и покорив его, ты обретаешь ещё одного, нового соседа. И неизвестно, какой из них будет лучше. Если взять себе за правило наводить порядки в каждом соседском доме, то можно дойти и до конца света,где только холод и пустота. Но достанет ли сил на подобное путешествие и кому оно, в конечном счете, будет выгодно? Чтобы не ставить себя в подобное положение,- когда действия против соседей становятся почти бессмысленными,- лучше возвести преграду. Вот почему я и предлагаю эти укрепления взамен дорогостоящего и нескончаемого преследования врага на обширных землях.

Георгий Гулиа, историческая трилогия "Фараон Эхнатон. Человек из Афин. Сулла"

«Нам обещали море...»

На жизнь поэтов

Поэты живут. И должны оставаться живыми.

Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.

Поэты в миру оставляют великое имя,

Затем, что у всех на уме — у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.

Там, где, судя по паспортам — все по местам.

Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,

По чистым листам, где до времени — все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы

Подняв свои полные ведра внимательных глаз.

Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.

И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан…

Святая вода на пустом киселе неживой.

Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада

Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.

Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.

Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.

К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им

— Не надо!

Ведь Бог… Он не врет, разбивая свои зеркала.

И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада

Глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,

Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.

В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.

Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верте концу. Но не ждите другого расклада.

А что там было в пути? Метры, рубли…

Неважно, когда семь кругов беспокойного лада

Позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты — поэт… Еле-еле душа в черном теле.

Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.

Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.

Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.

Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.

Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада

Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.

Как ветра осенние

Как ветра осенние подметали плаху,

Солнце шло сторонкою, да время стороной,

И хотел я жить. И умирал да сослепу, со страху

Потому, что я не знал, что ты со мной

Как ветра осенние заметали небо,

Плакали, тревожили облака.

Я не знал, как жить. Ведь я еще не выпек хлеба,

А на губах не сохла капля молока.

Как ветра осенние да подули ближе,

Закружили голову. И ну давай кружить,

Ой-й-й — да я сумел бы выжить,

Если бы не было такой простой работы — жить.

Как ветры осенние жали — не жалели рожь,

Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился,

Ведь совсем неважно, от чего помрешь,

Ведь куда важнее — для чего родился.

Как ветра осенние уносят мое семя,

Листья воскресения, да с весточки — весны.

Я хочу дожить, хочу увидеть время,

Когда эти песни станут не нужны.

Когда мои песни станут не нужны…

Посошок

Эх, налей посошок да зашей мой мешок —

На строку — по стежку, а на слова — по два шва.

И пусть сырая метель мелко вьет канитель

И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою,

А ты меня не щади — срежь ударом копья.

Но гляди — на груди повело полынью,

Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил…

Завертело ладью на веселом ручье,

А я еще, еще посолил. Рюмкой водки долил.

Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Перерезан в венки мелкий лес вдоль реки.

Покрути языком — оторвут с головой.

У последней заставы блеснут огоньки,

И дорогу штыком преградит часовой.

— Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.

Если хочешь — стихами грехи замолю.

Но объясни — я люблю оттого, что болит,

Или это болит оттого, что люблю?

Ни узды, ни седла. Всех в расход. Все дотла.

Но кое-как запрягла. И вон — пошла на рысях!

Эх, не беда, что пока не нашлось мужика.

Одинокая баба всегда на сносях.

И наша правда проста, но ей не хватает креста

Из соломенной веры в «спаси-сохрани».

Ведь святых на Руси — только знай выноси!

В этом высшая вера. Скоси-схорони.

Так что, брат, давай! Ты пропускай, не дури!

Да постой-ка, сдается, и ты мне знаком…

Часовой всех времен улыбнется: — Смотри! —

И подымет мне веки горячим штыком.

Так зашивай мой мешок да наливай посошок!

На строку — по глотку, а на слова — и все два.

И пусть сырая метель все кроит белый шелк,

Мелко вьет канитель, да плетет кружева.

А.Башлачёв.

«Палата №6»

“Незнакомый молодой поэт должен приходить в литературу не с гладким чемоданчиком аккуратно подогнанных стихов, а с мешком, набитым острыми гвоздями, которые выпирают в разные стороны и задевают меня и ранят, и его боль становится моей болью.

Он говорит об окружающем меня знакомом мире знакомыми словами, но расположенными в необычных сочетаниях, отчего конструкция этого мира предстает передо мной объемной. Он открывает мне многослойный смысл явлений и такие глубины, под которыми не пустота, а новый смысл. Тогда, пораженный его зоркостью, я кричу, плачу вместе с ним и вместе с ним ликую, потому что его мир становится как бы моим.

Так я воспринял стихи А. Башлачева, поэта незнакомого, но истинного, сказавшего свое слово с подлинным вдохновением и неугасающей болью.

Булат Окуджава

Диалог с собой

Как ветра осенние жали - не жалели рожь.
Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился.
Ведь совсем неважно, от чего помрешь,
Ведь куда важнее, для чего родился.

Я не был в Ковалёво на день его рождения, я был рядом 19 мая. Искать третий участок, третий сектор, долго не пришлось, достаточно спросить у местного копателя, и он доведет, сказав: «Вы искали Башлачёва? Так вы его нашли». И я его нашёл. Около восьми лет я слушал Сашины песни, и каждый раз я искал, может, я искал себя в нём, даже не в нём, а в диалоге с его песнями, которые неотделимы от него, где рассказывал себе о себе, вёл диалог с собой, искал корни нашего мира, русского мира, естества и религии «Имя Имён». Он очень любил естество, нащупать его, и отвергнуть искусство, как что-то искусственное, как проповедь без исповеди, ты пой, а там душа покажет, откроет себя. Он, который задавал всегда вопрос «зачем?», главный для него вопрос. Он не мог не писать, он выговаривал жизнь, искал себя в ней, прожил каждый свой текст, выстрадал, идя по той судьбе, держась за нить времени, отпущенного ему. Бежать и принимать удар как великий дар. Удар судьбы, судьбы, по которой идешь, по которой ведёт тебя душа, не оглядываясь назад во тьму, не отвечать на удар и не смотреть во тьму, которая осталась позади за спиной, идти к свету, видя его, первым бежать в атаку и тянул, и тянет нас за собой… Поэт - бродяга, из заводского города Череповец, как он говорил: «Я у жизни в гостях», он проходил гостем, садился и начинал напевать, играл тем, кто хотел его слышать, человек поющий, ищущий землю, я рад, что я живу в России, и даст Бог мне здесь умереть. Он жаждал свежести, свежести духовной, человеческой, как в случае в Сибири, он ждал его, может, второго себя, двойника, а, может, и предтеча, ждавший своего Бога. Так и не дождался. Он пел Москве, Питеру, где стоит жить и где он так и не прижился, не пустил корни, городской мифологии, пел для Третьей столицы, всей России. Жизнь и Любовь - два столпа в его творчестве. Он месил своё тесто на них, пытаясь отдать нам свою любовь, научить любви и жизни, заразить любовью людей, дать понять плохим людям, что они тоже хорошие, дать в руки волшебную палочку и заставить наши души работать, ткнуть человека в грязь, а затем поднять и показать свет, умыть водой живой и вести на свет, к свету, убившему его, но осветившему нашу жизнь любовью… Колокольчики на той берёзе заржавели, но звон твоих колоколов, этот перезвон, свистопляс песен и ритмов чёрных гитар, он со мной, а по ком звонят эти колокола, может, как раз сегодня и стоит задуматься, сегодня, сейчас, и подумать о тебе, о твоих песнях, о душе в нас и нашей жизни, которая так подходит, и так актуальна к тем строкам, что тобой сложены, и спасибо за то, что я вернулся из Ковалёво другим человеком, что так изменило меня, ведь говорил ты людям и проникал в каждое слышимое тобой сердце, бил руки в кровь, долбя в толоконные лбы… так и помянул я в этот май, май который ты отпел стихами, жизнь свою, раздав каждому, у кого есть уши, то, что хотел он или то, что заслужил по стыду, или это не в твоей власти… всё через страдания, если душа болит, значит, она работает:
«Объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю».
Ты спел, и мне хочется жить . А.Болдин.

Не будьте глупцом.Знамени не может быть,поэтому оно не может развеваться.

Это развевается ветер.

Д.Р.Хофштадтер.

"Звезда"

Человек крайне неразумен,он не в состоянии создать клеща, а между тем десятками создает богов.

Мишель Монтень.

«..и остаться собой..»

Когда ты любишь кого-то… По-настоящему любишь, друг то или любовник, ты полностью открываешь для них свое сердце. Ты даришь им часть самого себя, которую не дарил ни кому другому, и позволяешь им видеть твою суть и только они могут, изранить твое сердце и душу так глубоко. И когда они делают этот порез, это жестко – тебе больно так словно твое сердце вырывают. И ты остаешься голым и беззащитным, гадая что заставило их сделать тебе так больно, когда ты делал все чтобы любить их. Что с тобой не так, если никто не может бороться за тебя? Это значит, что никто тебя и не любил? Достаточно одно такого раза, чтобы запомнилось навсегда… но может ли это повториться? Кто в здравом уме пойдет на это еще раз?

Шеррилин Кеньон. Дьявол может плакать

Бутылка с "винтом",-как отличие стаи.

На вентили газа,-спустившие ВЕРУ.

Под шелест грёз,омыт паром.

Видений миг,-хмельной укор.

Озноб дождя,щадившее тепло,

Смывающие ливни унесут...

"Не части!"

Под этот ритм, музыку и такт...